lunes, 9 de marzo de 2009

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Mientras deslizo los dedos voy palpando cada sonido, cada vibración de la cuerda que percuto. Sólo improviso. Con los ojos cerrados y mis manos acariciando las teclas. Mis oídos se inundan de ese magnífico tintineo. Me estremezco y siento cómo cada pelo de mi piel se eriza al oír la música. La escucho sin saber siquiera que estoy tocando. Sólo pulso y pulso. Y se produce la magia, esa magia que hace soñar y que inspira. Entra en mis oídos y fecunda mi mente. Y entonces rompo aguas. Mis ojos lloran y no puedo más que escribir en esta máquina mientras doy a luz a uno de mis hijos. Uno de tantos, que buenos o malos son míos. Son retazos de mí. Fragmentos de mi propia alma. Son mi gracia y mi desdicha. Son mi esencia. Hoy es bailarina, y gira entre las negras y las blancas siguiendo el ritmo de mis dedos. Baila a mi son. Llora y ríe conmigo. Es imprevisible. Le crecen alas y comienza a volar con trémulo aleteo entre el olor a hojas viejas que impregna la biblioteca. Se desliza entre la sabiduría de mil hombres y mujeres, entre la historia de toda una civilización. Canta junto al conocimiento de la humanidad. Y exhausta, reposa sobre un pianísimo “Mi” bemol. La melodía se va apagando a medida que mis dedos tristes caen, y reposan junto a ella. Descansan los pulmones de mi joven piano. Su voz se apaga y duerme.
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